21

[мистер Уайт]

23.08.2010 в 16:09

Пишет  Rotten Moth:

21

21

21

Итак, тебе двадцать один.
Самый твой мужчина не твой и давно о тебе забыл.
У тебя любовь - он тебя ценил.
Самая твоя женщина тебя больше не привлекает.
И уже не устраивает истерик,
и не проверяет
на прочность.
Вы поменялись ролями,
и ты ждёшь, когда это всё закончится.

Тебе двадцать один.
Мозг работает с аномалиями,
врачи ставят диагнозы один за одним,
из которых ты ни слова не понимаешь,
ты предполагаешь,
что влечение к твоему полу - сбой в работе гормонов,
и вроде бы это спокойно воспринимаешь.
Принимаешь таблетки
по утрам, если их не забудут выложить наперёд.
Нервные клетки
загублены всей семье.
Твоя мать считает, что ты урод,
но возит тебя на экзамены на перевод,
оставляя после в смятении (на пол-лица размазан перекошенный рот)
на другом конце города - мол, не без ног, дойдёт.
Де-етка, да кто же тебя возьмёт?
В башке не задерживается ни дюйма.
Кажется, свинец - и тот навылет пролает.
Тебя заставляют
нервничать незнакомцы и резкие звуки.
От одиночества и со скуки
хочется наложить на себя руки.

Но тебе двадцать один.
И всех людей, что тебя удержат, ты уже знаешь наперечёт,
ты уже узнаёшь на улице в лица (по часу раз в неделю, по сутки в год),
в телефонной трубке по голосу (пусть не звонят)
и по звуку шагов издалека, буде приехать случится.
И уже не сможешь не проститься,
а пойдёшь предупредить -
знаешь, что отговорят.
И в комнате свалка незавершённых дел,
как надел
потомственному дворянству -
хрен откажешься
что-то успеть,
что-то успеть..
что-то.
Да и полно, тебе не двенадцать,
не солидно уже метаться.
Ты стоишь и куришь, всё такое нескладное чучело,
с мыслью, что детям не зазорно смеяться
и плакать, когда припрёт.
Ты ещё такой ребёнок..
Тебе двадцать один год.
Всё, что может тебе достаться -
пейзаж за окном, сигаретный дым,
извращённые сужденья, ворох болячек, психопатия.
Но и это пройдёт.

@темы: стихи, 21